Dem Lausehotel gegenüber ist eine Trattoria. Ob die was tauge, fragst du den Pförtner. "Al Collio? Si, si, cucina Polska." Oje, oje, denkst du nur, aber die hiesige Küche hat ohnehin etwas grobes an sich und irgendwie schaut der Laden nett aus, hat natürlich keine Karte draußen hängen, wie es sich gehört, auf solche Touristensitten ist man in dieser Gegend nicht eingestellt und du nimmst allen Mut zusammen, trittst ein, der feiste Wirt tritt lächelnd auf dich zu, betet die Primi und Secondi herunter, zunächst die italienische Abteilung und dann weist er noch auf seine polnischen Spezialitäten hin, doch nach Kraut und Kartoffelbrei steht dir nun gerade nicht der Sinn, verhandelst lieber darüber, zu welcher Nudel welche Soße am besten passt, suchst dir aus, welche Salate auf den Teller kommen und natürlich gibt es nur Essig und Öl und Pfeffer und Salz dazu, kein Kräuterschleim und keine Yogurtmilch, und dann hätte er da noch einen Schwertfisch, dem stimmst du zu und er macht sich an die Arbeit, seine Tochter deckt den Tisch, kümmert sich um die Getränke. Vor solchen Leuten hast du allen Respekt. Verdienen ihr bescheidenes Leben in diesem kleinen Lokal, aus diesem einzigen Raum, in dem neben den fünf Tischen der Tresen und dahinter der Herd steht, der Wirt fischt sich gerade eine Spaghetti heraus, prüft die Festigkeit, und sie werden gut sein und du fühlst dich wohl und du freust dich über die strahlenden Gesichter von Vater und Tochter als du erklärst, du ließest die halbe Flasche Wein nun stehen, kämst morgen wieder. Darauf gibt es einen Grappa und wohlig sinkst du nieder in deinem Bett, hörst die Straße nicht mehr, träumst von einer nackten Negerin im Nebenbett, sie kommt herüber, stülpt sich über dich, heiße Lippen, überall, Worte geflüstert von Mund zu Mund, bist eingetaucht in einer feuchten, warmen Welt dieses wunderbaren Traums.